Sobre o livro: ano / Há coisas que não podem ser perdoadas... E até a morte parece um castigo insuficiente para o que está aleijado, quebrado para sempre. Não posso consertar, não posso refazer. A vida é como um fardo. Quase tudo está perdido. Restaram apenas as conchas, dentro das quais, no entanto, as luzes ainda brilhavam. Vaga-lumes que aparecem lentamente ao entardecer. Na noite espessa que desce sobre o lago da floresta com uma densa névoa branca de neblina…